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Gioconda Belli (* 1948) In der Nacht stellt die Ehefrau klar Nein. Ich habe nicht die Beine Cindy Crawfords. Ich verbrachte mein Leben nicht auf Laufstegen, Modenschauen, sonnenbraun unter den Lichtern der Fotografen. Meine Beine sind breit noch bevor sie in die Hüften münden und trotz meiner zahlreichen Versuche im Aerobic-Anzug auf dem Boden zu schwitzen kann ich ihren Hang zum Ausufern nicht hindern, wie Säulen, die saftige Stützen brauchen. Nein Ich habe nicht die Taille Cindy Crawfords. Noch den perfekten Bauch, glatt und leicht konkav mit dem herrlichen Nabel in der Mitte. Einmal besaß ich so einen Bauch. Einmal war ich stolz auf diese Gegend meiner Anatomie. Das war, bevor ich Camilo gebar, bevor er beschloß, es eilig zu haben und diese Welt mit den Füßen zuerst zu betreten; bevor der Kaiserschnitt mir eine Narbe ließ. Nein. Ich habe nicht die Arme Cindy Crawfords, gebräunt, gedrechselt, jeder Muskel durch die richtige Übung gestärkt, fein austariert die Gewichte. Meine schlanken Arme haben nicht mehr Muskeln gebildet, als ich zum Anschlagen dieser Tasten brauche, meine Kinder zu tragen, mir die Haare zu bürsten, zu gestikulieren beim Reden über die Zukunft, die Freunde zu umarmen. Nein. Ich habe nicht die Brüste Cindy Crawfords, hoch und rund, Körbchen B oder C. Die meinen konnten nie glänzen im Dekolleté, auch wenn meine Mutter mir versicherte - eine Mutter eben -, so auseinanderstehende Brüste seien die griechischen Brüste der Venus von Milo. Ach, und das Gesicht Cindy Crawfords, vom Gesicht ganz zu schweigen. Dieser Schönheitsfleck im Munwinkel, die Züge so geordnet, die großen Augen, der Bogen der Brauen, die zarte Nase. Mein Gesicht hab ich aus Gewöhnung gern: die Elefantenaugen, die Nase mit ihren offenen Flügeln, der Mund ansehnlich, alles in allem sinnlich. Das Ganze wird annehmbar mit Hilfe der Haare. Auf diesem Gebiet bin ich Cindy Crawford wohl überlegen. Ich weiß nicht, ob das ein Trost ist für mich. Und endlich als schwerwiegenster Beweis: Ich habe nicht den Hintern Cindy Crawfords, klein, rund, jede Hälfte exquisit gezeichnet. Der meine ist hartnäckig groß und breit, heiliges Gefäß oder Tonkrug, du kannst wählen. Unmöglich, ihn zu verstecken, und alles, was ich tun kann, ist, mich seiner nicht zu schämen, sondern ihn zu nutzen, um bequem sitzend zu lesen oder Schrifstellerin zu sein. Aber sag einmal: Wie oft lag Cindy Crawford dir zu Füßen? Wie oft schenkte sie dir Zärtlichkeiten am Morgen, Küsse in den Nacken, während du schliefst, Kitzeln, Lachen, Fruchteis ans Bett, ein spontanes Gedicht, einen Vorschlag für ein Abenteuer, Zukunfsgesichte? Von welchen Erfahrungen könnte dir Cindy Crawford berichten, die auch nur annähernd den meine glichen, welche Revolutionen, Verschwörungen, historische Ereignisse kann sie vorweisen? Bescheidenheit beiseite: Ist ihr so perfekter Körper der Ungezügeltheit des meinen fähig, feurig, zärtlich, Kenner von Nächten ohne Morgen und von Morgen ohne Nächte, kluger Erforscher aller Regionen deiner Geografie? Denke gut darüber nach. Wäge ab, was ich dir biete. Leg die Zeitschrift weg und komm ins Bett.
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